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醉酒（第3页）

某个瞬间，一个念头幽灵般滑入脑海：若他是个真正的绅士，此刻该如何行事？

他会像那些英国小说里描写的那样，在走廊阴影中安静等待，直到那位淑女哭到精疲力竭。然后才迈着恰到好处的步伐上前，微微欠身，用最标准的柏林口音轻声询问：

“需要帮助吗？”

君舍闭上了眼睛。

再度睁开时，那双琥珀色的眼眸里，所有暗涌都沉下去，只剩下西伯利亚荒原般的虚无，书房的门悄然掩合，将那团光晕连同那幅画，彻底隔绝在外。

回到车上，麦克斯从后视镜里偷偷瞥他，棕发男人靠进座椅深处，火光照亮了他雕塑般的侧脸，没有愤怒，没有欲望，连惯常的讥诮都消失了，只剩下处理完第一千份文件后的麻木。

“回官邸。”声音平静得仿佛刚才不过是又一场例行安全检查，而不是在深夜里窥探同僚未婚妻的私密时刻。

车子拐过街角时，男人忽然狠狠掐灭烟头，火星嗤地一声在水晶烟灰缸里迸灭。

几天后的办公室，烟灰缸里堆着一层烟蒂。

窗外不再是福煦大道的梧桐树，也不再有滑翔着的纸飞机，铅灰色的云层压得很低，远处隐约传来闷雷般的炮火声，美军更近了。

纷乱思绪被下属的敲门声打断。

办公室里的君舍并没在办公，巴黎陷落已是倒计时，那些堆积如山的文件注定在几天后成为废纸。

他深陷在窗边的扶手椅里，膝上摊着瓦莱里的《海滨墓园》，他读得很慢，食指沿着诗句抚过，如同在触摸情人的脊线。

Le vent se lève... il faut tenter de vivre.

风起了……必须努力活下去。

施密特进来时，君舍正读到这一句，他没抬头，叁秒钟的沉默刚好够他读完下一节诗，才懒懒掀起眼帘。文件夹已经躺在办公桌上，最上面那份贴着猩红色标签，最高优先级。

诗集被搁在桌面，男人又走向酒柜，手指越过苏格兰威士忌，径直取出一瓶没标签的伏特加——那种能烧穿一切虚饰的俄国货。他斟至杯沿，仰头灌下一口。

液体如熔岩般滚过喉咙，他闭上眼，感受那自虐般的灼烧感蔓延至四肢百骸，再漫步回到桌前。