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第11章（第2页）

诗题列表展开。《雁门太守行》、《李凭箜篌引》、《梦天》、《南园十三首》……

他选择了第一首，《雁门太守行》。

屏幕刷新，诗的内容展现出来：

“黑云压城城欲摧，甲光向日金鳞开。

角声满天秋色里，塞上燕脂凝夜紫。

半卷红旗临易水，霜重鼓寒声不起。

报君黄金台上意，提携玉龙为君死。”

简体的汉字，横排，带有拼音标注和简单的英文释义。排版干净，甚至有些枯燥。

但李承赫却像是被定住了。

他维持着那个微微前倾、盯着屏幕的姿势，一动不动。只有胸膛的起伏，变得明显而沉重。他的眼睛一眨不眨，逐字逐句地扫过那些诗句，扫过“黑云”、“甲光”、“角声”、“红旗”、“玉龙”……每一个字，都像一颗冰冷的石子，投入他沉寂的心湖，激起千层浪。

那不是纸，不是绢，不是竹简。是光。是禁锢在一片冰冷琉璃下的、会发光、会变化的字。字是对的，诗是对的，甚至那诗中描绘的边塞肃杀、壮怀激烈，也是对的。

可是，感觉全错了。

没有墨香，没有笔锋的顿挫，没有纸张的纹理，没有传抄时可能出现的讹误或个性化的笔迹。只有一种冰冷的、绝对精确的、千篇一律的呈现。像把活生生的血肉，制成了标准化的标本。

他仿佛能看到，在另一个时空，或许有书吏在灯下小心誊抄，有诗人于酒酣耳热之际挥毫，有将士在营垒中传阅这些带着血性与才情的句子……那些字句是活的，带着温度，带着气息，带着书写者和阅读者彼时彼刻的心绪。

而眼前这个……是什么？

一个“妖盒”，里面装着来自他故国的诗魂，却用如此诡异的方式囚禁、展示。

李承赫的喉咙里发出了一声极低、极压抑的，仿佛受伤野兽般的呜咽。很轻，几乎被窗外遥远的车流声淹没。